sábado

HÚMEDO OLOR DE INVIERNO


Húmedo este olor previo de invierno,
plagado de noches solitarias, ajenas;
mochila en ristre en la noche turbia
sueño cegador el que me acoge,
tú,
que siempre estuviste cerca, muy cerca,
de mis memorias.

Apesumbrados los sueños sueñan;
historias de amor que han de llegar,
encaminados a tu marcha,
al vaivén exquisito de tus reproches,
que no son sueños.

Sueños aparentes
confunden la realidad que nunca ha sido
con la que puede ser,
tú,


precisamente que me conoces
mejor que nadie.

Lo que tú seas seré a tu antojo.
Y nunca sabré si será para siempre.

Cavilando.
® Igna

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