miércoles

VENENOS


No se dominan los sueños que no soñamos,
vivimos soñando lo que imaginamos,
en este meridiano de mis años ancianos
por cortesía de esta vida que me atañe,
puedo decir y digo.


Que aún conservo veneno de mi juventud
en un apartado de mi alma,
que jamás sabré si será vertido en otro ser,
en otro cuerpo, o vaya a saber donde,

porque hay ciertos tipos de venenos
que matan de amor, y otros que matan el amor,
matan lentos o ipso facto,

y no es cuestión de mi persona escoger.

Más bien es el destino el que me escoge,
o la persona que se empeñe en escogerme
para tal tarea, si está en ella el ánimo,
de amar o morir, desangrándose siempre,
entre el vértice de mis palabras nítidas.

El misterio de la trinidad me cobija;
a su merced, perdido.

Cavilando.
© Igna


Igna Safe Creative #0904020086825

sábado

HÚMEDO OLOR DE INVIERNO


Húmedo este olor previo de invierno,
plagado de noches solitarias, ajenas;
mochila en ristre en la noche turbia
sueño cegador el que me acoge,
tú,
que siempre estuviste cerca, muy cerca,
de mis memorias.

Apesumbrados los sueños sueñan;
historias de amor que han de llegar,
encaminados a tu marcha,
al vaivén exquisito de tus reproches,
que no son sueños.

Sueños aparentes
confunden la realidad que nunca ha sido
con la que puede ser,
tú,


precisamente que me conoces
mejor que nadie.

Lo que tú seas seré a tu antojo.
Y nunca sabré si será para siempre.

Cavilando.
® Igna

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