viernes

DÍAS PLOMIZOS


Serán estas tardes de inviernos cortas y sombrías
o estos huesos desarmados que me habitan,
serán quizás las primaveras refugiadas en mi mente
o el diciembre quebradizo entre poesías,
esperando otro enero que se alargue; pensando
en el bisiesto que ya vivo en demasía, o viví.
Eso dicen.

Serán las horas escondidas ante esta brisa,
instalada junto  y enfrente de mis pupilas,
no deje Dios que mi mirada marchite los minutos
que transcurren atrapados entre segundos,
se me rompen los recuerdos de no pensarte
 te pienso y más me acorto, como estos días,
de mañanas lánguidas y tristes tardes entre suspiros
que aletargan este estado de tristeza y dolor,

espera enero que he de vivir otro mes, eso dicen;
cavilando en lo imposible de un ser cuando "no somos".

Más que un tiempo resbaladizo de fango y osadía
inundando mi alma de débiles fantasías
quebradizas melancolías, y estas tardes plomizas
de sueños inalcanzables, hacen que entienda mejor
la vida, que me pasa y me pesa como nunca.
Eso dicen.

Cavilando.
® Igna


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