sábado

HORAS MUERTAS

Yo para ti quisiera
primaveras cargadas
de noches bohemias 
más el destino se empeña 
en ofrecerte inviernos sin luz,
miradas al vacío, voces rotas,
poemas oscuras, letras amargas.

¿Será?
Que ha llegado la hora
de saber que no estarás.

¿Y me cuesta asimilarlo? 

Con este alma de aprendiz 
de poetas mal contados... 

Cavilando.
® Igna
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